En exclusivité pour l'Huître Défaite
Episode 0
Cela
faisait maintenant treize heures que le lieutenant John Fitzgerald
Burger planquait devant le n°22 de la John Jauress Street.
Le
doughnut était rassis, le café était froid, et
Burger regardait la pluie dégouliner en traînées
grasses le long du pare-brise de sa Peugeot Lincoln.
Cette
planque durait depuis plus de cinq semaines, sans aucun résultat.
Le moral des cops de l'équipe 72 était au plus bas, et
le gang des Benny Biz la jouait fine. Le business du crack était
hautement lucratif, mais ne laissait aucune place à
l'approximation dans la jungle urbaine qu'était le Bigburg de
ces années-là.
Le Bigburg de ces années-là : une ville sale, pourrie par le crime, où les gangs prospéraient, carnassiers ne répugnant pas à s'entredévorer. Pas de morale à Bigburg, plus depuis le sinistre crépuscule des années 60, cimetière des illusions américaines. Depuis lors, corruption et violence, drogue, prostitution.
Rien
ne bougeait dans cet entrepôt désaffecté, à
se demander si le gang avait jamais eu un laboratoire dans cet infâme
taudis. Encore un tuyau foireux de l'indien, encore tant de journées
de perdues, pensa John.
John
que les visions d'un divorce récent assaillaient en
permanence, symptôme d'un alcoolisme devenu de moins en moins
discret.
Encore une opération ratée, encore une opportunité pour le crime de se gausser des flics pitoyables de Birburg City. Encore, et encore.
La radio grésilla dans le silence du petit matin
"Central
à Pigeon 22.
_
Pigeon 22 à Central, je planque bordel, j'essaie d'être
discret. Vous voulez quoi?
_
Votre femme a encore appelé, contactez-là dès
que possible.
_
Mon EX femme. Dites à cette pute qu'elle touchera sa pension
alimentaire quand elle aura lâché la bite de mon frère.
_
Commissaire Wopper à Pigeon 22.
_
Pigeon 22, mes respects commissaire.
_
Je vous prierai à l'avenir de pas nous pourrir les ondes radio
avec vos saloperies de famille, la radio est un outil de travail,
bordel. Par ailleurs, vous pouvez rentrer chez vous, cette planque ne
nous mènera à rien, votre indic s'est encore foutu de
notre gueule. Over."
Burger, comme à son habitude, ne répondit rien, coupa la radio, et démarra. C'est à ce moment qu'il aperçut, sur le pare-brise, bien en évidence, une contravention. Et, un peu plus loin, un parcmètre, qui, il aurait pu en jurer, n'était pas là la veille au soir.
"Pigeon
22 à central, quel est le fils de pute qui s'amuse à
coller des PV pendant des planques?
_
Central à Pigeon 22, va apprendre à te garer, connard.
_
Pigeon 22 à Central, bordel de bite, faut être le
dernier des demeurés pour venir coller des prunes en plein
milieu de Golden Drop, bande de cons.
_
Central à Pigeon 22, pour l'info, on a eu personne cette nuit
sur Golden Drop, et y a jamais eu de parcmètres dans ce
quartier de merde. T'as encore planqué toute une nuit à
la mauvaise adresse, trouduc d'alcoolique.
_
Pigeon 22 à Central, ces rumeurs quant à mon alcoolisme
sont très exagérées.
_
Wopper à Pigeon 22, vous passerez me voir à votre
retour, l'ivrogne.
_
Et merde, allez tous vous faire foutre.
_
Et le PV sera retenu sur votre solde, Over."
Burger serra les dents. Puis il coupa la radio, et mit le contact. Et il se jura de trouver le petit enculé qui tripatouillait la signalisation pendant la nuit. C'était une question d'honneur, motherfucker.
A suivre...