En exclusivité pour l'Huître Défaite

Episode 0, suite.

Comme toujours quand il voulait marquer son désappointement, Jay-F Burger entra sans frapper dans le bureau de son supérieur hiérarchique, le commissaire Jean-Simon Wopper. Mais comme le vieux bougre disait si souvent: "Mon prénom, pour toi, ce sera commissaire. Compris, ordure?"

Burger entra avec fracas, claqua la porte, et se vautra dans un siège capitonné. Les réflexes du commissaire Wopper étaient toujours aussi exceptionnels, et avant que Burger ait fini de poser les pieds sur le bureau de son hiérarchique, celui-ci avait dégainé son flingue, qu'il pointait entre les deux yeux du fâcheux.

"Bordel, Burger, c'est pas parce que tu es un gros tas de merde qu'il faut venir te poser joyeusement sur le premier paillasson venu. Vire tes pieds, et écoute moi bien.

Petit un, tu devais prendre ta retraite samedi prochain. C'est pas ça le problème. Tu sais qu'au BigBurg Police Department, le BBPD, l'expérience de nos seniors est un avantage décisif dans le contexte concurrentiel qui est aujourd'hui le notre, enculé. De plus, le contexte législatif nous impose un background décisionnel dans lequel les forces manageriales sont fortement circonscrites.

Tout ça pour dire que le gouvernement a repoussé l'âge de la retraite de cinq ans, alors ton pot de départ, tu t'assois dessus."

Burger, une larme dans l'oeil, resta de marbre.

"Petit deux, j'en ai ras la casquette de tes boulettes, de tes indics foireux, de tes résultats insignifiants. A ton âge t'aurais déjà dû passer sergent depuis longtemps. Tu me diras peut-être que tu aimes le terrain, que tu méprises la paperasserie, que tu chéris ta liberté.
Mais moi, je te connais bien ; je peux te le dire: le problème, c'est que tu es un sacré incapable.

Alors j'ai décidé que tu travaillerais désormais en binôme. Je t'adjoins un jeunot, qui sort de l'Academy. Il s'appelle Brandon Nugget, et j'espère qu'il parviendra à t'apprendre un ou deux trucs. Je te rappelle que la dernière personne qui a été s'entraîner au tir avec toi, tu n'as pas encore fini de rembourser ses prothèses testiculaires. Alors tiens-toi à carreau, arrête la bibine, et ferme ta grande gueule d'abruti."

La mâchoire de Burger se crispa, et le cop marmonna pour lui, la mort dans l'âme:
"Putin, la retraite dans cinq ans?"

Quelques minutes plus tard, Burger sortait du bureau, le dos voûté.

"Eh Burger!

_ Quoi commissaire Wopper?

_ Burger et Nugget... vous allez faire un sacré duo! Erf erf erf."

Burger se retourna et rejoint son bureau, déprimé d’avance à l’idée des cinq années supplémentaires qu’on lui infligeait. Il n'en entendait même plus les quolibets narquois de ses collègues. Burger n’avait jamais aimé travailler en équipe, et le reste du commissariat le lui rendait bien, à en juger au nombre de gobelets vides et autres boules de papier qu’on lui lançait au passage.

« Hé Burger, tu t’entraînais pas au tir à Dallas le jour où on a shooté Kennedy? »

« Burger, fils de pute, dans tes dossiers non classés, t’aurais pas un dossier Moncul? »

« Burger, enculé d’ivrogne, c’est toi qui a encore vomi dans la machine à écrire ? »

Les petites taquineries de la vie de bureau indispensables au bon fonctionnement d’une équipe efficace, en quelque sorte. Burger s’en foutait, tout ce qu’il attendait, c’était de se poser dans son bureau et récupérer ses heures de sommeil en retard.

Bureau devant lequel Pedro, homme à tout faire, se trouvait présentement, muni d’un petit grattoir. L’inscription sur la porte se transformait lentement, de « John F. Burger, détective 2ème classe » en « Brandon Nugget, Junior investigator, assistant to the manager ». A cet instant précis, Pedro l’analphabête pestait contre les réductions de budget de l’administration policière, qui bloquaient tout renouvellement des petites lettres collantes.

« Perque che pas possible, jéné plou qué des H, des W et des Q, ché pas possible, madré de dios. »

Burger lui fit remarquer qu’en attendant l’embauche massive de polonais ou autres gallois, BRWYNDYN NYGGYT ferait aussi bien l’affaire sur la porte. Puis sans attendre la réponse, il entra.

Un type se trouvait assis sur sa chaise, les pieds sur un bureau intégralement vidé de son contenu. A coté d'une photographie d'un chien assez banal, une plaque indiquait 'BRANDON NUGGET'. Au mur, un cliché de sa remise de diplôme, et le-dit diplôme, tout juste sorti de l'imprimerie.

"Monsieur Burger! Enchanté! En votre absence, je me suis permis de réorganiser mon, euh, notre bureau, selon une méthodologie japonaise du dernier cri, dénommée 5S. J'ai par ailleurs fait un peu de tri dans vos affaires, que j'ai mises dans la corbeille, là. Je vous aussi amené une chaise pour que vous puissiez travailler sur la petite table.

_ Ecoute moi bien, petit merdeux, tu as dix minutes pour remettre ce bureau dans sa disposition d'origine. Je tolèrerai à l'avenir ton inopportune présence à la petite table dans la mesure où tu ne feras pas de bruit. En toute situation, tu éviteras de m'adresser la parole, et aussitôt que tu auras rangé ton bordel, tu descendras me chercher une bouteille de bourbon au chinois du coin. Faute de quoi je te pèterai rien d'autre.

_ Rien d'autre que quoi?"

D'un coup de poing judicieusement placé, Burger fit exploser le nez de son collègue.

"Enculé de con de jeune."

Le bureau de Burger (et désormais accessoirement celui de Nugget) avait retrouvé son désordre originel. Seule trace de l'agitation passée, les gouttes de sang par terre, provenant de l'appendice nasal de Nugget. Burger, quant à lui, releva le nez de sa bouteille de bibine, et lança :

"Bon, je préfère ça, Nugget. T'es parti sur de mauvaises bases, mais je vois que tu es motivé pour bien faire. Dans les années qui viennent, je vais t'appendre tout ce que je sais, et ça fera de toi un putin de bon flic. T'as quoi comme formation?

_ J'ai un mastere de Criminologie à l'université de West Sorbonne, un doctorat de socio-pathologie de New York XIII, et un autre doctorat de Finances Internationales au Bigburg Institute of Technology. Et j'ai aussi obtenu la médaille d'argent en tir à la carabine à 75 m aux JO de Sydney.

_ Ben enculé. Allez avoue: avec tous ces diplômes, finir dans l'équipe 72 du BBPD, c'est plutôt naze, non? C'est ça le problème avec les diplômes universitaires de merde, on a toujours du mal à se caser après... Bon, qu'importe. Je vais parler doucement pour que tu puisses bien comprendre. Aujourd'hui, on attaque avec un des piliers du métier.

_ Le tir?

_ Ptit con. Non, on va aller faire des relations humaines avec nos indics. Prépare la voiture, j'arrive."

A suivre.